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Hoy estaba leyendo el post titulado “¿Cuándo llegó la mujer a la universidad española?” en el blog de UniversiaG10 (que se ha creado para intentar hacer llegar las propuestas realeas sobre educación y universidad a los señores rectores que se reunirán en Guadalajara-México dentro de unos meses), y mencionaba a Lucía de Medrano como la primera mujer que dio clase en una universidad, allá por el 1508 (parece increíble, ¿verdad?). Me he puesto a investigar un poco más, pero no hay mucha información. Resulta que esta mujer, que en su día sustituyó como maestra a Antonio de Nebrija en la Universidad de Salamanca, es tan desconocida hoy en día que cuando inauguraron un instituto con su nombre, ninguno de los allí presentes supo decir quién era o qué había hecho.

Después, de Lucía de Medrano he saltado a Beatriz Galindo, y me he enterado de que el nombre del barrio “La Latina” de Madrid se debe a ella, lo que me ha parecido muy curioso. Se ve que fue una de las consejeras de Isabel la Católica y que los 15 años ya hablaba perfectamente latín, por lo que en su época le pusieron ese sobrenombre de “La Latina”.

Echo de menos escribir. Llueve y no me duermo. A veces este piso parece un barco al borde del naufragio.

Muchas veces paseaba en círculos alrededor de un punto conocido al que no terminaba de acercarme del todo. Podía ser el piso donde vivía una amiga o la biblioteca donde trabajaba otra. Eran lugares seguros a los que podía acudir cuando mi casa se hacía demasiado grande o demasiado pequeña (o tal vez era yo la que cambiaba de tamaño). Sin embargo, me daba miedo desgastarlos y tampoco quería mostrarme así de perdida ni aferrarme a ellos como última salvación. Prefería que los lugares llegaran a mí, y no yo a ellos.

Daba tres pasos adelante, cuatro atrás, esperando. Entraba en una tienda, compraba una bolsa de patatas, me entretenía mirando un árbol. Esperaba. Muchas veces me volvía a casa sin que pasase nada. Ni siquiera arrastraba ninguna culpa -ni cualquier otro sentimiento- por no haber alcanzado un refugio. Salir a buscarlo -o a que me buscase- ya era suficiente.

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Siguiendo con mi investigación de hemeroteca (ver post anterior, “Ecos de la vida literaria“) sobre cómo se informaba en su época sobre el premio Nadal, he recopilado aquí en dos pdfs las páginas del “ABC” (cuyo complemento cultural, nos guste o no la ideología de este periódico, siempre ha sido un referente) de enero de 1958 que tratan de este tema. Cuando tenga algo más de tiempo me gustaría leer las noticias de cuando Sánchez Ferlosio ganó el Nadal, porque estoy segura de que en aquella época el tratamiento informativo de un premio ganado por un hombre no tenía nada que ver con el que se daba al ganado por una mujer.

Es algo en lo nunca había pensado, pero leyendo estos artículos me parece increíble que hace sólo 50 años la mayoría de las preguntas giraran en torno al marido o a las labores domésticas de la Gaite (incluso en una de las fotos sale dando de comer a su hija, para que se vea que es buena madre), y en ningún momento se mencionara, por ejemplo, que ya había ganado el premio Gijón de novela anteriormente.

:: Entrevista a Carmen Martín Gaite en el suplemento “Blanco y Negro” del “ABC”, 18 de enero de 1958 (1,7 MB)
:: Reportaje sobre el premio Nadal 1957 en “ABC”, 11 de enero de 1958 (1,6 MB)

Hoy he visto que en el archivo de RTVE en Internet se podía ver el capítulo de la serie “Esta es mi tierra” que protagonizaba Miguel Delibes. Como sabía que Martín Gaite también protagonizó uno, me he puesto a buscarlo por uno y otro lado, sin resultado alguno. Así, de rebote, he llegado a la hemeroteca de “La Vanguardia” donde me he puesto a curiosear las noticias sobre la escritora y cómo fueron publicadas en papel originariamente.

Viendo pasar noticias de diversos años (desde el 1958 cuando ganó el Nadal, hasta el 2000, cuando murió) se me ha ocurrido que se podría analizar el paso del tiempo por los cambios en la manera de presentar las noticias, y también por los propios nombres de sección de los diarios.

Por ejemplo, en 1958 la sección en la que se habla de Carmen Martín Gaite tiene el nombre (a mi parecer fantástico) de “Ecos de la vida literaria” (pdf). En 2000, estos “ecos” han pasado a llamarse “Cultura y espectáculos” (pdf). También merece la pena leer la página completa dedicada a la entrega del premio Nadal en 1958 en la que se detalla paso a paso el discurrir de las votaciones, con los nombres de todas las obras finalistas y el número de votos obtenido en cada ronda. También es genial (como reflejo de una época) la primera entrevista que concede la Gaite por teléfono, nada más conocerse el premio: el periodista lo primero que le pregunta es si es soltera, casada o viuda, y luego no hace más que preguntar por su marido, que si no sentirá celos su marido, que si le sentará bien que gane este premio… ¿Os imagináis a un periodista haciendo estas preguntas a Maruja Torres en el Nadal 2009?

* Ver también el post: Carmen Martín Gaite, Premio Nadal 1957)

Mi guapa vino a pasar la Nochevieja conmigo en casa de mis padres y he de decir que salió muy airosa y que están encantados con ella. Recojo aquí varias frases míticas de mi guapa durante estos días:

Noche 1. 28 de diciembre.
“Nena, no sabía que tu madre tuviera una katana”
Día 3. 30 de diciembre.
“¿En Vitoria nunca sale el sol?”
Día 4. 31 de diciembre.
“No me deis más de comer por favor” (tuvimos que comer fuera de casa para evitar que mi madre nos pusiera cantidades ingentes de comida y poder así llegar en condiciones a la cena).
Mi madre mientras tanto comenta en el desayuno: “esta chica me come como un pollito”, a lo que mi guapa responde: “será como un pollito rechoncho”.
Día 5. 1 de enero.
“Empezar el año viendo a tu madre con una camiseta de The Prodigy* es demasiado para mí”

Probablemente se me olvidan muchas, pero mi guapa puede añadirlas en los comentarios.

* Cantante de “The Prodigy” (más o menos así sale en la camiseta)

Hace mucho tiempo, entrevisté a Cristina Peri Rossi. La entrevista original tenía unas 5.000 palabras, pero por imperativo editorial de la revista donde iba a ser publicada tuve que reducirla a una versión de 1.800 palabras, que es la que finalmente vio la luz. Cuando en el 2006 mi disco duro decidió decir adiós a este mundo, una de las pérdidas que más lamenté (casi más que el original del libro “De otro planeta”) fue la transcripción original de la entrevista, con unas 6.000 palabras. Intenté localizar la cinta donde la había grabado, pero se la había devuelto a Amaia (la encargada oficial de las entrevistas de Consumer) y ella seguramente había grabado encima. Así pues, aquella tarde, aquella conversación, todas aquellas palabras estaban irremediablemente perdidas.

Hoy he quedado en Pamplona con Amaia y también con Ainara (la redactora jefe de Consumer por aquella época) y nos hemos acordado de Peri Rossi. Al llegar a casa, he estado un rato en la habitación de mis padres, que antes era mi habitación y conserva todavía todas mis cosas. Hablando, a lo tonto, he abierto una caja de clips. Debajo de los clips, había una cinta pequeña, de las de grabadora antigua. Inmediatamente he pensado en Peri Rossi: “si yo no tenía grabadora, la única vez que he tenido una cinta de estas en mi mano, fue para esa entrevista”. Mi hermano ha comentado que total, tuviera lo que tuviera la cinta, no tendría un aparato para escucharla. Mi madre entonces, me ha preguntado: “¿le devolviste el cacharro aquel a Amaia?”, y yo: “sí, claro”, y ella: “pues a mí me suena que tengo aquí una cosa con un papel apuntado ‘para devolver a Amaia’”. Efectivamente, ha sacado del cajón de las sábanas la grabadora en cuestión, atada con una goma y metida en medio sobre roto de la Caja Rural, en el que ponía en letras azules: “Esta grabadora es de Amaia” y en letras rojas: “tratar con cuidado”.

Cuando he puesto la cinta me temblaban las manos. No se oía nada. Podía ser que no tuviera pilas. Las he cambiado, seguía sin oírse. “ah, tiene el ‘pause’ puesto”. He dado al play: nada, se oía como si fuera una cacofonía: “mierda, no ha resistido el paso del tiempo”. De repente me he fijado en una pestaña que marcaba las revoluciones: la he movido de lugar y ¡voilá! ahí estaba la voz de Peri Rossi hablando de Fausto y Goethe…

La cinta se escucha fatal, el sonido ha perdido calidad con el tiempo y costará transcribir la entrevista, pero no es una tarea imposible. Hoy acabo de recuperar una conversación única, irrepetible.

El día 5 de diciembre estuve en mi pueblo. No era fácil llegar, porque yo estaba en Madrid, los sábados sólo hay autobús desde Zaragoza y mi única alternativa viable era llegar a Soria en autobús y después pasear arriba y abajo de El Collado con la esperanza de encontrarme a alguien que me llevara al pueblo (la otra alternativa, no viable por ser demasiado cara, era coger un taxi por el módico precio de 55 euros).

Mientras tanto, en Madrid, supe que María había llegado de Miami y que se alojaba en algún lugar de la ciudad, pero no sabía cuál. Cuando por fin nos pusimos en contacto y me dijo “estoy en el Starbucks de Princesa tomando un café”, yo respondí: “sí, lo estoy viendo por la ventana”. Su hotel, y el apartamento en la parte trasera de un hotel en el que vive Elenita, estaban uno enfrente del otro. En menos de 5 minutos estábamos tomando un café, y en menos de media hora su padre estaba planeando alquilar un coche para visitar los tres mi pueblo y llevarme directamente desde Madrid.

Así fue. Al día siguiente a las 8 de la mañana estábamos María, su padre y yo en un Pepecar, camino Soria. Llegamos al pueblo, dimos una vuelta, y se volvieron para Madrid porque tenían que coger un tren a Castellón. Yo subí al castillo (único lugar en el que tengo cobertura) para hacer la llamada de rigor a mi madre y decirle que había llegado bien, y para hablar un poquito con mi guapa. Allí me llegaron de golpe varios sms, uno muy curioso, con un número remitente muy largo y muy raro, que decía: “tengo un blog, se titula ‘libro abierto’”. Supuse que sería de Araceli, aunque pregunté para confirmar, y efectivamente era ella.

Hoy por fin he leído un par de posts y la verdad es que me encanta. Araceli debería dedicarse a escribir, se lo he dicho siempre, desde aquellas conversaciones universitarias entre clase y clase o cuando faltaba algún profesor. Os copio aquí parte de la introducción de su blog, y os animo a leerlo:

José Agustín Goytisolo, uno de mis poetas favoritos, decía aquello de que un hombre solo, una mujer, así tomados, de uno en uno, son como polvo, no son nada. Y eso, y aunque la comparación no esté a la altura, me parecen a mí los libros, de los que yo digo que: “Un libro solo, otro libro, así cerrados, de uno en uno, son como polvo, no son nada”

Este blog nace con la intención de que los libros se descubran, no se amontonen, que se vivan, no que adornen, que se estropeen, que se abran y que nunca tengan polvo. Porque los libros ayudan, la literatura nos sirve para resolver problemas de la vida cotidiana, porque los escritores cuentan lo que nos pasa, cuentan lo que soñamos, cuentan lo que deseamos.

Araceli Cobos escribe en “Un libro abierto”

Esto me pasa por parecerme a mi madre. Resulta que allá por abril de este año me enteré de que había una promoción de Hornimans por la que si enviabas 8 códigos de barras de sus cajitas de tes o infusiones, te regalaban un hervidor de agua. Como yo no tenía, y el que venía en la foto era muy chulo, y además, era gratis (sólo pagabas 4 euros de gastos de envío), estuve semanas coleccionando y recortando los códigos de las cajitas, también las de mis compañeros de trabajo en la oficina, y las de los Infurelax de mi guapa. Para cuando envié los códigos, ponía en la web que los hervidores se habían acabado, así que los envié con una nota que ponía: “si no quedan hervidores, quiero dos cajitas de madera par el té” (las cajitas eran otro de los posibles regalos).

Y pasaron meses, y meses, y meses… y ya desistí por completo de que las cajitas de madera llegaran (porque yo ya estaba convencida de que no me enviarían un hervidor), así que compré el Palson Oslo con el que estoy supercontenta. Y hoy me llaman los de Hornimans y me dicen que tengo un hervidor esperándome en una tienda de arreglos de ropa (tal cual, ése era el “punto de entrega”).

Así que nada, os presento al hermano mayor de mi hervidor de agua:

Mi guapa y yo hemos pensando ya en buscarle un nuevo hogar (lo he sacado sólo para la foto, pero lo tengo tal cual ha llegado, con su embalaje original, su garantía, nuevecito, sin estrenar) y ellas todavía no lo saben, pero ya tenemos unas candidatas en mente (aunque sean de café), en una casa que se está empezando a construir con pequeños detalles: una lavadora, un teléfono fijo…

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