Conste que te hago un favor, no una crítica: cuántas veces se acusa a los periodistas de crear las noticias, como pareces sugerir en tu entrada, agradeciendo a Mara lo que ella no ha hecho y se limita a repro-decir (se me permita el palabro).

Correcciones aparte: gran texto, hermosa canción y enormes autores don Jaime y don Quique.

Serían más hermosos los versos si no fueran mentira.

Todo el mundo sabe que el amor y el desamor son entelequias, pura literatura.

Todo el mundo sabe que el amor no es más que el miedo a sí mismo disfrazado y perfumado.

Todo el mundo sabe que el amor es una forma de huir. Lo único que construye el amor son hipotecas a 30 años, planes de pensiones, cunas, colegios, empresas, ejércitos (amor patrio).

Puta manía de entender el amor como sectario, personal, cuando no hay nada que adocene y someta más que la promesa de amor eterno. Eterno como esas hipotecas.

Pues eso, qué bonita la literatura. Mientras no te la creas.

Puto insomnio. Bendita blogosfera.